ainda que guie o lápis.
Eu não escrevo,
ainda que crie ideias.
Eu não escrevo,
ainda que organize as palavras.
Eu não escrevo,
ainda que assine meu nome no final.
Eu não escrevo,
ainda que no fim me elogiem.
Eu não escrevo,
ainda que seja a minha vida.
Eu não escrevo,
ainda que seja eu quem perca o sono.
Eu não escrevo,
ainda que faça sentido só para mim.
Eu não escrevo,
ainda que só eu sinta o que é escrito.
Eu não escrevo,
ainda que pensem o contrário.
Eu não escrevo,
ainda que queira.
Eu só te leio.
E te imagino.
E te desejo em sonho.
E te recorto em fotos.
E te procuro em bares.
E te faço agir
em mim.
Pois eu não sei falar de amor,
de dor,
de saudade,
e
de todas essas coisas que sempre surgem quando se lê
alguém
e se interage com o que ninguém vê quando só se vê a
capa.
Eu não escrevo,
ainda que você esteja no início e no final da minha história.
Eu não escrevo,
ainda que tudo defina você e cada linha
cada linha
tenha um pedaço seu que só eu
conheço.
Quem escreve é você!
Quem escreve,
é você!
Sempre que não vê razão no meu apelo
e jura ser passageira
a minha pressa em te encontrar.
Quem escreve é você, sempre que sorri e diz
que só se sente feliz
sendo só sua e nada mais.
Quem escreve é você, sempre que finge sentir
e diz que até quis fugir de mim
mas longe não conseguiria ficar.
Quem escreve é você, sempre que mente e
de repente
finge de nada saber.
Quem escreve é você,
mas a poesia que te faz, sendo tão fria e tenaz
me permitiu ser capaz
de te amar sem te querer.
Enquanto lembro e desdenho
dessa autoafirmação
até pareço esquecer
que sem ti não tem rima,
não tem verso ou
poema
em que seja possível dizer:
Escrevo sim. Por mim,
para mim,
e
sem ter porquê